três pausas antes de bater na tua porta.

Essa casa, símbolo

máximo da tua

incapacidade de

amar. Museu de

vida fabricada,

mausoléu de infâncias

destruídas, gritando

no seu abraço frio.

Mais um câncer maligno.

A sua persona que

ainda cobra

caprichos, a

sua patologia

escondida pelo

sorriso afetado,

esse bando de

lembranças novas

que você empurra

insistente, se agar-

rando a nós como

uma inocente.

A sua solidão não-

declarada me vinga:

por todos os momentos

que você privou,

por me fazer desejar

pernas-grossas e olhos-azuis,

por inventar sua linhagem

pura e me trancar na

condição do judeu.

As construções de

areia que me roubaram

anos,

você ousa me puxar de volta.

Mas mal sabe

dos afagos que

agora ganho

pelas manhãs.

-lili