Acabou concluindo que era a sua mão que estava doendo

Toda vez

que uso o estepe

idiotamente

bato a cabeça:

Nada mais

que

coerente.

Uns socos

nas têmporas

de repente

rotineiros

Me dizem 

que o sol

ainda brilha

Foda-se.

por lili

Remotos tempos de saquê

A lembrança se dissolve
Que pena.
Flutua lenta
Ao chão.

Levanto.
Não encontro
O concreto
Que sangra meus dedos

Gaze,
Sinto-me múmia
O movimento se resume
Ao nada

Em nada, permaneço
Abraço o bege,
Grito por vermelho, enquanto
O tempo destroí

Os passos não dados
Fala coreografada
No silêncio,
Descolorido

Dedos machucados
Esmalte cor-de-rosa
O sangue escorre
Leva minha cor

Me encontro,
Sou o nada
Permaneço parada
Suplico por movimento.

por anouk

tirado da cortiça

Será que o papel

sente o gosto

da tinta

na pele?

Na língua

eu sinto

o azul

roxeado

O vácuo

que prende

asfixia

divertida

plastificada

roçando no

céu da

boca

Círculo

Cíclico

em alto relevo

sensível

Me faz sentir

o primeiro

gole do

café

por lili

O Caule do Ocotillo

Como o barulho

de ossos roçando;

Facas afiadas

Seus braços espinhosos

me envolvem

se espetando

mais que a mim

Freadas bruscas

Uma caneta falha

por entre meus dedos

Ninguém escapa

Há lascas pelo chão

Inofensivas,

eu juro.

por lili

sem titulo2

Afiada como uma

Arma

Essa ponta

Esse ponto

Metalingüístico

Preto piche com

Madeira cinzenta

Me expressa

Impressa

Essa ponta

Essa agulha

Me retalha

À flor da pele

A folha de papel

Não morre

Na minha mão

Essa ponta

Não é falha

Perfeitamente substituível

Sempre se perde; e volta

Com outra cara

Essa ponta

Se arredonda:

Me liberta

por lili

Pasta

Primavera chuvosa

Chove, molha, chora

Chega

Chega dessa angústia sem razão

Terra molhada

Meu tênis sujo

A planta chorando

Não é a água que a alimenta?

Por que choras então?

por anouk

Bette Dieter, estrela do cinema mudo alemão nos anos 20. Fumava como uma caminhoneira e assim acabou matando seu marido, o magnata dos jornais Wagner J. Hirsch , fumante passivo por cinco anos e dono de um pulmão fraco. Após virar viúva, tornou-se uma alcoólatra libidinosa e para identificar seus amantes da noite anterior, queimava-os com cigarros em lugares estratégicos. Em poucos meses, sua ex sogra passou a monitorar suas noitadas e compartilha-las com o público através dos jornais que possuía, revelando a todos os motivos por trás das estranhas queimaduras nos pescoços e braços dos mais diversos homens do show business. Bette, indignada, resolveu solucionar o problema e salvar sua reputação: seduziu a também viúva e irmã de seu amado e falecido marido, Hilda Hirsch. O caso das duas foi notório nas histórias de backstage, mas graças à influência da nova amante, o público nunca soube. As duas acabaram largando tudo (levando apenas o dinheiro, é claro) e fugiram para a Ilha de Lesbos, na Grécia (mais apropriado, impossível). Morreram juntas, tomando cicuta e absinto e se jogando no mar; nenhuma queria ser viúva de novo.

por lili

7

Indefinido

Névoa sem chuva,

sem sangue

nem vida

Indefinível

A medula frágil

mal se mexia

quando saltou do trampolim

Cada fibra absorvendo

as águas negras

e tenebrosas

que saem do chão

Antes o sangue

aos pingos vazios.

por lili

sexta feira

Romantismo em Roma

Rômulo e Remo

Não poderiam ser mais opostos:

Um era hippie, outro era emo

E toda a emisse a transbordar                                                                  

Conquistou o hippie em um olhar

Incesto!

Romance quase Edipiano

Construíram sua cidade

Em pouco mais de um ano

E a cidade se formou

Com um muro grande

Uma Roma bipolar

O que veio depois

Não é difícil adivinhar

A parte do lado dos emos

Acabou por se matar

Hippies no poder

Todos se puseram a dançar

E o LSD tomou conta do lugar

Togas brancas e largas

Coroas de louro na cabeça

Meditações na casa de banho

Nadavam enquanto dançando!

Até que um dia

O sol não nasceu

O escuro sufocante

Não podia ser mais broxante

E a alma deles se escureceu

Mas um emo nasceu

A escuridão iluminava sua alma

Logo, logo a Roma hippie

Passou a ser regida por novos reis

Mas a natalidade estava caindo

Pois todos os emos são gays!

A história hippie

Ficou guardada

Em um baú no meio da estrada

Três mil anos depois

Numa escavação arqueológica

Fazem a chocante descoberta

E a matéria de Roma Antiga

Enganada nas escolas

Passou a influenciar os jovens

A usar drogas

Felizes e abobalhados

Apenas imitavam a história

O único problema era

A conseqüente falta de memória

A cidade ficou lembrada

Pelos seus elefantes cor-de-rosa

Fuscas voadores

E hippies destruidores

Togas brancas retornam à moda

Coroas de folhas também

"Somos ninfos da floresta,

Vamos voar, amém!"

E tentaram voar.

Os poucos hippies restantes

Da cidade emo

Subiram num penhasco e se entregaram para o vento

Mais felizes do que nunca

Pairando pelo ar

Mergulharam fundo

E viraram espuma do mar

Roma deserta entrou para a história.

por anouk e lili

culpa

Não quero me sentir culpada.

O amor se desgastou por causa da culpa,

será que posso culpá-la?

O tempo todo ela me pertubou, agora a temo.

Não quero encontrá-lo, não quero que ele traga a culpa

Quero fugir

Mas não tenho do que fugir,

nem da onde fugir,

A culpa está em mim, sempre esteve.

por anouk

How much can you know about yourself if you've never been in a fight?

Eu leio de maneira metafórica. E estão certos:

Como é possível se conhecer sem se levar ao limite? Sem chorar aos prantos, gritar histericamente, quebrar tudo e despedaçar-se em momentos de intensidade? 

A sociedade nos impõe o comportamento moralmente aceitável, nos induz à dormência. E depois censuram a busca por entorpecentes! Foram eles que nos ensinaram que o entorpecimento e o vazio são bons;

Nossos corpos urgem por sangue e lágrimas; fomos feitos pra destruirmos-nos e renascermos periodicamente: a fênix é a metáfora do ciclo emocional humano. E, no entanto, emoções fortes são as marcas da insanidade da nossa era; insanidade é valorizar o neutro: o bege acima de todas as cores

por lili

A Queda

Fita cinza

pé, chão

mão--

Sangue, água

mamíferos, 

largartos

(reconstrução celular )

por lili

Quase gráfica indiferença

O rosto limpo me acalma;

odeio-o.

por lili

mais um capítulo

Se sou Alice

[és] Meu gato listrado

Me confundes

Sonho lúcido

Sorriso incerto

Me faz incerta

Brincas com meu riso

Corro o melhor perigo

por anouk

Tom Bloch

Cabeça caixa

Transbordando

Desfiltrada

Que é o lixo?

Menina baixa

Semi curvada

é tanta carga

sem desapego

Ébano em fogo

pelas orelhas 

fios cortados

pregos soltos

Um parafuso

Um ano novo

Casa lotada

mal se aguentando

por lili

sem título

Doce,

é tarde demais.

A mão que se entrelaça

Meu olhar observador,

escorrendo pelos cantos da boca.

Fluidas viagens

de palavras inúteis

e olhares expressivos,

falsos --

Solta o cabelo,

Sorri [a]

Caninos banhados em líqüido espinal

O gosto é irresistível

(de cortes que ainda me fazem sangrar)

por lili

pequenas confissões

Minha alma é um suspiro.

Páginas e páginas. Vivências.

A procura pelo amor em cada frase,

amor por quem? Pelo que?

Que amor é esse que se procura? Não se procura amor!

Só diminui o amor que sinto por mim mesma.

São as expectativas,

precipitadas demais.

Decepções, Vazio, A falta

A falta que permaneceu e até aumentou com as expectativas.

O pior que algumas permanecem.

Tolice a minha, pura tolice. Por mais que o saber se disfarça de anestesia,

parece apenas prolongar a dor.

Adiar a dor.

Mas do que me queixo?

Eu amo a vida. Amo essa incerteza que me faz criar expectativas.

Amo poder sofrer enquanto esse sentimento não me domina.

Só não amo esse vazio...

Contradições que me compõem junto das células, contradições do meu sangue, do meu espírito que me abandona e me preenche.

por anouk

a crise da minha idade

Mais um ano, praticamente nada.

Nada de muito

Muito enrolar, nada de mais

Demais para lembrar,

Logo, nada

Em nada de tempo

Muito escrevi

Em muito de tempo,

Tão poucas páginas

Muita abstração, nada concreto

Muitos passos,

Cadê as portas?

Muita gente!

Há de se viver?

Vivo.

Quase nada

Quase de graça

Mas muito

Obrigado?

De nada

Nada de muito

Que graça!

por anouk

A morte

Falta de energia

Presença longe

Transpiro a falta

Deixo de transpirar

Energia que relaxa

Acumula correndo

E paro.

Chacra da coluna

Me encontro a dançar

Insecta. Meu sangue

Deixe-me tentar

Sentir o gosto

E acordar em rostos verdes

Cãibra. Preciso de ar.

          *          *          *

Que ar é esse que me parece cada vez mais denso? Meu cabelo cheira à química e parece desbotado. Meu cérebro aceita a química, massa encefálica que entrega minhas emoções. Corrosão. A química me transforma num réptil sem reconhecimento. Queria braços flexíveis como o Senhor Fantástico, assim alcançaria tudo o que quisesse. Talvez eu não saiba o que eu queira, ou já alcancei o que procurava. Tudo fica pra trás. Minha conquista escorre pelos meus dedos. Eu quero de volta.

por anouk

Perdendo tempo que não tenho

A segunda-feira é longa e fria, meu casaco é só longo, meu nariz é só frio. Vestida como uma andarilha peruana, espinhas feiosas mas quase discretas espalhadas pelo meu rosto, contrastando com as rachaduras frias nos meus lábios finos e secos. Esmalte vermelho descascado, manchado de caneta. Unhas roídas, cortantes, horríveis. Quero uma lixa. Quero um protetor labial. Quero tempo, para ver os filmes deitados em cima da televisão, para ler uns livros, pra absorver algum conhecimento distante da realidade atual na qual sou apenas uma estatística e fico mais idiota ao minuto. Por minuto. Não penso em mais nada além dos meus dedos ossudos e tortos, sem que nunca os tenha estalado, na voz suave do professor, que eu mal percebo, na minha inquietude da qual não consigo escapar. Mas posso fugir um pouquinho, de fininho, no meio de uma aula que não está prendendo minha atenção. Não. Não muda. Um punhado de água gelada no rosto não mudou. Adiantou mas não foi adiante. Nem tinha como. Não sinto fome, mas deveria. Meus devaneios todos voltados para um programa de tv um tanto interessante que serviu como desculpa para adiar um tanto mais meu sono. Instável. Instáveis os meus hormônios, as minhas olheiras, as minhas aftas e meus arranhões. Várias cabecinhas, como a minha, me rodeando, no que será  que estão pensando... Será que eles podem ler estampado na minha cara, que desperdiço meu tempo divagando sobre um semi-resfriado e meia garrafa de água velha, minha borracha de cupido, de volta a voz suave do professor, que vai e volta, cada vez mais alterada por minha deturpada percepção. Que percepção? Que idiota.  Aposto que a Clarice Lispector nessa idade escrevia contos, romances, histórias ao invés de perder seu tempo se concentrando em botar no papel as futilidades sem utilidades, sabendo que não serve de nada, não é vanguardista nem retrô ou clássico, só idiota, idiota e clichê. Esse chocolate na minha boca tem gosto de chiclete de tutti frutti e não sei se devo buscar algum sentido nisso. Isso. Nada é nada, tudo é matéria e eu sempre ansiei por doar meu corpo à ciência para causar em estudantes aqueles pequenos orgasmos que sempre quis e sei que um dia vou sentir, ao revelar os interiores de um de nós, controlando o bisturi. Minhas entranhas causariam gozo mental e espiritual que é impossível vivenciar sem pegar nas vísceras de um alguém. A maca fria de metal contagia o ar e estou deitada nela sem querer e sem poder evitar. Será esse o motivo do frio ser agradável? Por que, então, vivemos com medo de ser cortados metaforicamente? Porque não seguram bisturis, mas sim canivetes enferrujados. Não compreendem a beleza do sangue, da morte, da luz que nunca aparece. O ceticismo dos instrumentos cirúrgicos esterelizados. O cadáver aberto como a expressão mais evidente e bela do ateísmo. Do meu, não do seu, não das cabecinhas à minha volta, cérebros de metal. Como o meu. Como o seu. Que improvável. Nada serve de prova. Nenhuma idéia nova; nossos conceitos são química, reações químicas e elétricas: eis nossa genialidade, impulsividade. Nada é controlado e as cabeças do meu lado são exatamente iguais, as origens de seus pensamentos igualmente banais. Uma espécie de calvinismo da natureza que preferimos ignorar. Não eu. Nenhum tempo é perdido, as reações são as mesmas, a mesma. Reveladas junto ao cheiro de formol.

por lili

Éter

Preciso esquecer;

Aquela sauna lotada

Um grande salão

Vazio.

Falta da mentira

verdade anestésica,

preciso de anestesia?

Meu sangue escorre,

nada sinto.

O vermelho apaga sua imagem

Ainda não vejo quem é.

Que queres?

Meu sangue se dissolve

em água que lava seus pés

Escorre despercebida

Fome de mentira

Minta.

Acreditar é minha paz.

por anouk

Gota

Um soneto

repleto 

de cianeto

Uma valsa

à beira

da piscina

Um jantar

em família

no escuro

Um beijo

de boa

noite

Um não-

soneto

Executado

por lili

aniversário

as cerejas

foram esse ano esquecidas?

meu sangue jorra

mais um dia

Mil lágrimas

uma adaga

A dor é

inexplicável

inexorável

insuportável

identidade?

que se passa

no jogo de dados

uma pilha

minha carga

aumentada

apagada.

por lili

Ex Mulher

Vampira,

encheu-me de

amor, mas

seus caninos

Deixaram marcas

meu sangue

perdoa mas não

esquece

Um bosque de

palavras,

de retratos

Um mato

Eu mato

a nostalgia

a serra elétrica

é sempre suja

Com a serragem

de uma criança

despedaçada

Um espírito

desperdiçado

Sua lembrança

se esquece. A

minha não.

por lili